БОЛЬ

 

Я сегодня к Богу пришла.

А он был немножко занят.

Я хотела ему сказать, что, порою,

Совсем "край".

А он скинул мне под ноги броник,

Взял скальпель,

Включил фонарик,

Протянул мне - держи,

Да не дергай, и только не выключай.

И ушел -

Оперировать.

Дать по конфете детям.

Выслушать старых,

От пепла отмыть кота.

А я хотела ему сказать,

Что я часто плачу,

И о том, как на той стороне

Темнота пуста...

Что разорваны связи.

Сирена не заживает.

Что я дальше не вижу,

И смысл куда-то пропал...

Но он поднял глаза,

И глазами сказал: понимаю.

И ещё я впервые заметила,

Как он устал.

Я светила, а он отводил ракеты.

Бесконечно уставшим,

Безутешным -

Нашептывал сны...

Я хотела сказать,

Что скучаю по платьям, и лету,

Но слова поскользнулись,

Сгорели, расплавились,

Не коснувшись его высоты...

Он стоял

За спиной у мальчишки

Тайком,

Прочитал смс-ку - и высушил слезы,

И заштопал защитный

Купол его отцу.

И полил во дворе

Разбитого дома розы,

Принял роды, украдкой смахнув

Пробежавшее по лицу...

Я его не ждала уже,

А он

На секунду

Обожженной ладонью коснулся

Сердца,

И выровнял стук.

...Я стою. И свечу.

Рядом кто-то... И тоже светит.

Потому что у Бога нету

Других, кроме наших, рук.

(С) Olga Kalaban 29.04.2022